您把半生都烧成烟灰，

弹进铁皮糖盒里。

我至今仍能听见，

烟丝燃烧时轻微的叹息。

倔强是您刻进我掌纹的沟壑：

用钢笔在作业本背面，

写"人"字要像房梁，

横平竖直，

宁可折断。

十年了，

每个夜晚我都把思念折成信笺，

却找不到通往天堂的邮筒。

您的旧毛衣还躺在衣柜最底层，

我不敢触碰，

怕惊醒那些沉睡的烟草香。

我带着您给的指南针，

走到您未能抵达的里程。

现在每粒星光都像烟头发亮，

我抬头就看见您，

在云絮里忽明忽暗。

而您种在我骨头的树，

已经高过所有路灯——

当果实低垂，

正是您习惯的，

谦卑的弧度。

父亲啊，

此刻我站在您期望的高度，

却比任何时候都矮小。

多想再听您用沙哑的嗓音，

喊一声我的乳名，

哪怕带着责备的尾音。

（毕德鲁 文）

这人间越来越像您期待的模样，

唯独少了您，

坐在老藤椅上，

用烟圈画着圆满。                            毕德鲁 文